Come chiodi nel muro

Come chiodi nel muro
- viviamo -
piegati dal peso
dei nostri abiti
dismessi /

La pelle graffiata,
derisa, umiliata
dal lento e inevitabile
oscillare
di infaticabili pendoli /

Mediocri equilibristi solitari,
dai nostri malinconici rifugi,
ci lasceremo cadere, un giorno,
- ascoltando -
l’interminabile eco del silenzio /

Gli attimi fuggenti

Inquieti mendicanti
attraversando
noiosi segmenti di vita
- calpestano -
tasselli di avorio e carbone /

Il tintinnar di mille dita
è come musica
sul vetro
color sangue /

Dentro scatole di argilla
inseguendo
accordi di carillon verticali
- sognano -
spirali di oblio /

My Favourite Things

Mi piacerebbe essere graffiato
sul naso da un gatto randagio
piuttosto che essere morso
sul culo dal mio cane /

Mi piacerebbe addormentarmi all’improvviso
cullato dalle parole delle persone che amo
e continuare a sognarle per tutte le ore
che ancora mi rimangono da vivere /

Mi piacerebbe avere un figlio e di nascosto
vederlo crescere ogni giorno più sano e più forte
senza che lui dovesse sopportare di guardarmi diventare
sempre più vecchio e più stanco /

Mi piacerebbe osservare un bicchiere mezzo vuoto
e poter pensare che sia mezzo pieno
anche se tutti dicono il contrario
e forse hanno ragione /

Mi piacerebbe sapere quanti rideranno al mio funerale
e piangere io al loro posto
per tutte le volte
che non potranno più farlo per nessuno /

Mi piacerebbe saper scrivere poesie tristi
per i momenti allegri
e poesie allegre
per tutte le altre occasioni/

Mi piacerebbe credere che l’erba del vicino
è sempre più verde
perché qualcuno la notte
la colora con la vernice /

Mi piacerebbe non sapere
dove, come, quando e perché
t’incontrerò, ti bacerò,
ti amerò e ti perderò /

Mi piacerebbe sempre bere del buon caffè
mi piacerebbe sempre ascoltare del buon jazz
mi piacerebbe sempre aspettare che le buche
si riempiano d’acqua nelle piovose domeniche d’autunno /

Mi piacerebbe tutto questo
e tanto altro ancora,
ma non credo che basti una vita,
anche se…
mi piacerebbe /

Frames
(Frammenti) 

         I

Nubivago cammino
cercandoti e gelidi
lampi disegnano
sui muri l’ombra
della mia solitudine /

         II

Natura morta tu che
così ostile, sei,
al mio peregrinare
fai di me un falso
viaggiatore /

           III

Da questa perduta libertà
da questa perfetta imperfezione
resto lontano
lasciando, intorno a noi,
ceneri in un mondo freddo/

Ottusi suoni
(Nassiriya 12/11/2003)

Ci vuole poco
a soffocare
il grido naturale
delle cose.

Poco è il tempo
che rimane.

Se l’eco molesto
di foglie bruciate dal sole
entra nella carne
e resta il rumore di
anonime ossa
tatuate sull’asfalto
in strade
distratte all’orizzonte.

Per quanto ancora
ottusi suoni
consumeranno
la soglia di infelici portoni?

Monocromo

Stagione in monocromo
inattesa e visionaria
di agro polline mi porti l’odore.

Spengo il diaframma
e lascio ad altri
queste disordinate derive.

Inflesso ed esitante
attendo, con solida ansia,
i tuoi primitivi colori.

Cinque minuti

- Ti chiamano -
«In scena tra quindici minuti»
Sei solo una comparsa
la testa è vuota
ripassi la tua unica battuta.

- Seconda chiamata -
«In scena tra dieci minuti»
Sei l’attore non protagonista
si affollano i pensieri
quante cose da dire e da fare.

- Ultima chiamata -
«In scena tra cinque minuti»
Sei la prima donna
le frasi saltellano nella mente
il copione è lì, pronto per la recita.

«Sipario»

Entr’acte

Dalla buonanotte al buongiorno
dal buongiorno alla buonanotte
così, i nostri anni,
- le nostre stanche memorie -
Hai chiesto ritagli di tempo al teatro
della mia vita,
ma ho riservato per te un posto unico.
Osserverai tutti i miei gesti, i miei numeri,
i miei esercizi di stile, almeno,
fino al prossimo intermezzo.

Half Full / Half Empty
(Mezzo pieno / mezzo vuoto)

Mezzo pieno
era l’alambicco dorato
dove i nostri incontinenti umori
distillati goccia a goccia,
ieri,
assaporavo /

Girata la clessidra,
oggi,
- affamato clochard -
gratto residui d’amore
in un rugoso barattolo
mezzo vuoto /

Journal de Voyage
(Diario di viaggio)

        - I -

- Asfissiante viaggio -
di accecante luce solare
i miei occhi ansiosi si nutrono
da questa lente
graffiata dalla pioggia
e l’immobile spina dorsale
con le sue vertebre
puntute e candide
ritaglia e pettina
un cielo
sghembo e geometrico /

        - II -

Ascolto,
nelle viscere della terra,
lo sbatter d’ali
di agonizzanti esseri
- cangianti e deformi -
che, urtandosi,
in un dejà vù  quotidiano
consumano avidamente
minuscoli frammenti di vita /

       - III -

Conosco, adesso,
le ferite che non sanguinano
il sole che non scalda
il buio che non fa paura.
Tu, errante creatura,
non cercare nel passato
ti sveglierai domani
- disabitata -
sulle rovine dei tuoi amori /