Inverno

Grigie
Colonne di pioggia
s'innalzano
nelle strettoie.
Ululando lamentoso,
il vento,
urta ai vetri,
screziandoli di ghiaccio.
Ardono, crepitando nel camino,
ciocchi di legna secca,
e mille pensieri
stringono la mente
come infinite, trasparenti
dita di nebbia,
come lunghi tentacoli
provenienti da abissi ignoti
e inesplorati di un cuore
che non riesce a comporre
le emozioni in parole.

2004 da "Legàmi"

Autoritratto

Dipano in segreto
un grande gomitolo di parole
che poi riavvolgo
in matasse spaiate,
per la mia gioia
e per il mio dolore.
Cacciatrice e preda
di sentimenti forti,
a volte contrastanti,
cerco di rintracciare
le impronte degli anni,
ricalcandole col peso dei ricordi,
perchè non sbiadiscano
e non si perdano
tra le pieghe del tempo.
Ma compito iniquo
è ricordare un passato
che non può ritornare
e ferisce come un sibilo
acuto e prolungato,
come il vento quando soffia
con suono sottile
ed è pieno della tristezza
dell'asfalto bagnato
e della sofferenza delle pietre,
roventi per il sole.

2003 da "Legami”- La mia terra ed io-cento e una poesia

Di me, che fragile

Il rosso bagliore del tramonto
avvolge il gelo,
nelle sue fiamme.
Scivola lentamente
l'ultimo sole,
su mille riccioli
sfilacciati di nubi.
Farà più freddo, stanotte,
laggiù,
in fondo alla valle,
e più in alto,
in cima al paese,
e vicino, così vicino,
dentro di me.
Di me, che fragile,
come un'adolescente,
non so controllare
il vagabondaggio della mente,
nè rendere meno incerto
il mio cammino di poeta.

2003 n. LXXII da "85 Poesie su Rivello"

Lucania

Su aride praterie deserte
s'adagia la noia,
nel silenzio pomeridiano.
impervi, alti dirupi
erosi dal vento,
screziati sui fianchi
da sterili rocce,
sfiorati sulle cime
da nuvole evanescenti,
ospitano paesi antichi
su cui aleggia una primavera
riluttante ad esplodere.
E la vita
continua a fuggire
dalle case pallide,
spettrali, incolori,
che sembrano parole
sfumate di nostalgìa,
rannicchiate al sole.

1990 da "Legàmi, la mia terra ed io" cento e una poesia

Ma io ribelle

Sarcastica e solitaria
è in agguato la luna
tra le onde grigie del cielo
e, occhieggiante, rischiara
quest'oasi di bizzarrìa,
nella mia ampia porzione
di terra deserta.
Quì le parole,
vane e sfuggenti,
schizzano via,
asciandomi ammutolita,
sopraffatta dal fragore
di salmodìe divine,
che riecheggiano, ridondanti,
dai paesi lontani, perduti,
delle mie memorie,
ardite e squilibrate
da colori irreali.
Ma io ribelle, ostinata,
continuo a cercare
una nuvola di leggerezza
sullo sfondo ereticale
dei miei pensieri
in tempesta.

1998 da "Legàmi, la mia terra ed io", cento e una poesia

Ma non è il vento (Migranti)

E' freddo oggi il vento
e sibila
negli anfratti rocciosi
della mia valle
e fa tremare anche i fiori,
anche i vetri, anche i cuori,
di paura.
Voci flautate echeggiano
sugli strapiombi alberati,
le mille voci
della pioggia impenetrabile
che annulla i confini
tra il cielo e la terra.
E la mente
è un caleidoscopio d'immagini
e di ricordi,
il sangue
è fuoco liquido nelle vene
e un brivido, come una corrente continua
e scintillante di luce
percorre la pelle.
Ma non è il vento
a prostrare l'anima,
nè la pioggia, nè il tempo:
solo il naufragio dei sogni
tra le onde altissime
di queste cime montuose.

2011 scritta per una serata di musica e poesia avente come tema l'emigrazione.