FRAMMENTO
(Ad un amico)

Di questa vita,
amico mio,
né tu e né io conosciamo gli enigmi.
L'amicizia era sepolta
da un velo di bizzarri segreti.
Caduto quel velo
non siamo rimasti
né tu, né io.


Da Amabili Imbranati 2011

SANDRO ED UN RIBELLE BLUES
-Per Sandro-

Prossimo a Dio
Leggi i miei versi
udendo un blues
di bizzarri ragazzi.
Non prestar fede a fasulle parole
O simulate note.
La mia poesia è pura
La loro musica è solo un po’sovversiva.
Ma non c’è nulla di falso.
Leggi da lassù
Ciò che non era mai stato ancora scritto.
Ascoltando amico mio
Da lassù
Quel che non hai ancora sentito
Morto per overdose.
Fredda stazione
Di una squallida città.
Tu da buon ragazzo ribelle,
Io piango.
Non sono riuscita a regalarti il mio aiuto.
Per la mia troppa fragilità.
Ho sempre creduto di esser come tanti altri.
Non ho mai saputo se realmente mi hai mai perdonata.
Ed ora
Anche un solo secondo passato è molto lontano.
Così non mi resta
Che offrirti i più sinceri dei versi
E dai miei amici,
o da qualche schiavo nero,
farti attribuire questo ribelle blues.
Come ribelle la tua incontaminata anima.

NON DATATA

SOTTO IL CIELO DI NEW ORLEANS

Quel nero laggiù, in un angolo, in fondo al viale della pace. Ha una tromba in mano.  Solo, schiavo di una vita e di sé stesso. Schiavo di un passato ricco di atroci ricordi in un campo di chissà quale piantagione. Fischiettava qualche nota strana e malinconica. Schiavo di un treno che chissà in quale destino era la sua fermata. In una città cadente. Magari a trovare qualche altro nero in un “carcere” smarrito in chissà quale campo polveroso di una vasta piantagione di cotone. O forse giunge all’ultima fermata della vita.
O chissà se è solo un semplice treno piene di tante speranze …
Mah!!!!!!!!!!!!!!! Chissà …

Però ora lui …
Ricorda.
Chissà se riuscirà a dimenticare.
Ma sicuramente ricorda.
Non c’è nulla da rimpiangere direte voi della  grande platea.
Invece sì, perchè nonostante la sua disperata vita, quel vecchio di colore sorride.
Con la sua chitarra, amica di una disperazione totale, sorride.
Ed era la solitudine che lo ha portato ad imprimere senza pudore la sua vita tra le righe di un vecchio pentagramma.
Ed ora è la sua chitarra che racconta…:
La solitudine e le notti disperate in chissà quale baracca spersa in uno spazio polveroso del tempo.
Rassegnazione di un uomo la cui vita già segnata da uno schiavismo crudo.
Ma attenzione voi della grande platea.
Osservate  ancora più giù, in fondo al viale della libertà, un gruppo di ragazzi suona.
Una chitarra compagna di chissà quale avventura.
Un vecchio pianoforte comprato al negozio dell’usato a pochi spiccioli.
Dei vecchi bidoni che vi fan da batteria.
Una bella donna di colore, con una voce straordinariamente incantevole.
Quel vecchio osserva e ascolta.
Pensa e ricorda perché ricordare è soffrire e per lui soffrire è divenuta un’arte.
Ma sorride.
Osserva e sorride.
Osserva il futuro di quei ragazzi.
Suonano per lui sotto le stelle di New Orleans e il Mississipi scorre nelle vene delle loro strana musica. Bizzarre le loro note ma il vecchio di colore capisce.
Solo lui. Lui che è stato lo schiavo del tempo.
Avrebbe mutato il suo passato ne avesse avuta la possibilità. Una speranza: la sua tromba. Lo aiutava in tutte le situazioni. Anche quelle più disperate dove in gioco c’era la vita.. Ma indietro il tempo non ritorna così non rimane che ricordare e aiutare l’universo coi propri ricordi.  E ricorda con la tromba. Suoni tristi escono dalla sua fedele amica.
Malinconici e disperati. Ma le sue labbra sorridono.             Sorridono contemplando quei ragazzi.
Cortometraggi del suo passato in note frivole, attraversano le strade di New Orleans e arrivano alla fine del viale della libertà.
I ragazzi sentono note strampalate. Ma comprendono. Loro che hanno avuto la libertà, comprendono.
Un cane passa per caso facendo da scenario alle loro vite.
Un cane randagio tra le strade di New Orleans e in mezzo ai falò dentro bidoni arrugginiti.
Il passato di quei ragazzi era tra sbarre e polvere bianca. Quel vecchio lo sapeva, l’ha sempre saputo ma intuiva anche che avrebbero allontanato qualsiasi cosa che interrompesse la loro arte. Così il vecchio ha avvertito. Perché in lui è fluito nelle vene delle sue note, lo stesso Mississipi.
E’ questa musica pura. La vera lucidità di un’arte.
Quei ragazzi ora lo sanno.
Nessun artista è mai riuscito a rappresentare questo scenario.
B.B. KING lo ha fatto. Ebbene, io da ignorante, posso garantire, a voi cari ascoltatori, che il grande B.B.KING è riuscito a farlo. Solo lui,  con occhio straniero, con la sua chitarra in mano, è stato in grado di  narrare il vero “BLUES” sotto il cielo di New Orleans.  Sì amici miei o chiunque voi siate. E’ B.B. KING l’unico vero grande narratore.

Ad un pittore dall’altra parte del mondo ormai non resta che istoriare, nella sua bianca e vecchia tela la vera pace,   le più vere delle libertà di un’era composta da disperazione e speranze, mentre io, poeta senza successo, non mi resta che  decantare nei miei più strani e forse insignificanti ma incontaminati e reali versi il

Grande narratore: B.B.KING, il vero griot del BLUES.

NON DATATA

A LONGYEARBYEN

Una renna ed un’aquila
Osservano da lontano
Uno scenario umano
Poco più che ridicolo.
Tra flash di macchine fotografiche
E gesta convenzionali
Di uomini subdoli
Che osservano con cuore superficiale.
A Longyerabyen …
1000 km dal Polo Nord …
E’ qui che la renna intanto aspetta
Il suo Babbo Natale…

LONGYERABYEN, 16.07.2007
(Isole Svalbard)

A MAGDALENA FJORD

Confusi pensieri
Sciolti al tiepido sole
Dimenticato tra infinite
E bianche montagne
galleggianti
Su di una piattaforma di un freddo azzurro.
Non più confusi pensieri
A Magdalena Fjord.
Solo piume d’anima
Rapite da trasparente Natura!

MAGDALENA FJORD, 15.07.2007
(Isole Svalbard)

H 11:00’

“Amabili Imbranati”

La storia dei “Bravi Ragazzi”
- Amabili Imbranati -
Rimasta sospesa tra parole mai dette
In silenzi interminabili
Dove si celano bizzarre emozioni...
....Oggi,
nascosta tra la nebbia nell'anima!

NON DATATA