Se vita è quella

Grida vendetta
il tuo dolore,
vecchia,
un dolore immane
incomparabile
inumano.

Formano grumi le lacrime
ai tuoi occhi stanchi
innalzano stalattiti
di ghiaccio
dentro il cuore.

Ma c’è ancora un cuore?
Batte ancora?
S’è spento con quello
di tuo figlio,
lui innocente,
tu che gli usurpi gli anni,
ormai inutile a tutti,
sterile e stento sterpo.

Potrà reggerti il cuore?
Si spezzano le braccia
che l’hanno sostenuto,
sanguina il seno
che gli ha donato il latte
ed ogni parte del tuo vecchio corpo
si contorce nello spasmo
al pensiero che il tuo frutto
non vive più,
l’ha ghermito la morte,
se l’è preso quel Dio
che pur ti lascia vivere,

se vita è quella
che ormai conduci

folle di ricordi.

 

La voce dei ricordi

Perché mi chiami, sguardo,
e m’imprigioni nel lago
chiaro della tua memoria,
abbassi prepotente la cortina
su le sembianze che trattengo a forza,
il cuore colmo di tenera incertezza,
malinconia soffusa di rimpianti,
dolcezza amara della nostalgia?

Si tacita la voce dei ricordi.
Scompare nella sera che s’avanza,
con l’ombra che sovrasta ormai la luce,
la mestizia che il cuore imprigionava.
Una pienezza calma mi completa,
sicuri scaleranno la salita
cammineranno attenti verso l’alba
quei cuori che ho forgiato alla speranza.

 

La noia

Un’anafora è la mia vita
una continua ripetizione
di eventi, ansie, malesseri

l’eco di metafore morte
che colorano di grigio
giornate, mesi, anni.

La noia danza sovrana,
s’insinua tra i risvolti
dei trascorsi, bisbiglia

nei silenzi della mente,
respinge gli entusiasmi
del mattino, quando apro

il cuore alla speranza
e affronto la giornata
col sorriso, decisa a

contrastare lei, la Noia!

 

Scarpette alla bebè

Eri lì, nella vetrinetta
del museo cittadino,
piccola amica della mia
infanzia dorata, scarpetta
spaiata, consunta dall’uso,
dagli anni, dai miei ricordi.

                         Unico reperto testimone
                         del mio passato fra quelle vie.

Eri il segno, in quegli anni
di guerra, di uno stato sociale,
segnavi il limite tra me e i piccoli
coetanei di quel paese ospite
di una delle tante famiglie
in fuga dalla guerra.

                          Essi calzavano zoccoli
                          o vecchie scarpe più grandi
                          dei loro piccoli piedi.

 Noi avevamo le scarpe!
 Ed erano tanto più preziose,
 ultimo regalo di papà dalla Grecia,
 ultimo legame coi suoi pensieri.
 Venivamo additati da occhi stupìti
 e invidiosi e le lasciammo in dono,

                         convinti che la sorte
                         ci avrebbe arriso in eterno.

Furono le ultime scarpe
per lungo tempo. Ne ritrovai una
in quel museo, mentre peregrinavo
in cerca di me, quasi a caso.
Racchiudeva le memorie, gli affetti,
le speranze deluse, i rimpianti,

                          leniva il dolore di una vita,
                          medicava le ferite ancora aperte

                                                                    e le sanava.

 

Michy

Dove sei finito,
serico batuffolo argentato,
occhi di more,
tartufo color della notte?

Sei fonte di dolcezza
e teneri ricordi,
tepore al tatto,
scrigno palpitante di affetti.

Mi danzavi attorno
un minuetto
avido di vezzi e di carezze.

Il Tempo ti ha ghermito,
impietoso e perituro
ma la mia mano
ti cercherà per sempre
a carezzarti.

 

Di mare i tuoi capelli

Quali brune vele
di galeone
fluttuano i tuoi capelli
nel vento della sera

Catturano la luce
del tramonto,
del salmastro s’imbevono
del mare

E onda si fanno,
flessuosa e lieve,
impetuosa e suadente,
eterna adescatrice

Mi sfiorano lo sguardo
il volto la mente il corpo.
I sensi e le passioni riaccendono
rovesciando l’incendio del tramonto

                dentro il cuore.

 

Come petalo

Leggera come petalo
       di mandorlo,
avanzi fra i miei pensieri

ne guidi sovrana i percorsi,
       ne devii il corso,
quale fiume gorgogliante

indi ti plachi, sazia di misteri,
       percorsa da brividi
d’infinito, sospinta verso

altre trascendenze, ormai
       persa per me,
che resto ombra dei tuoi
           sospiri.

 

Per Aida Stoppa

Cetre eolie,
aedi,
rive ionie
evoca
il tuo nome,
Aida,
giocoliera della parola.

Impasti lettere e miele,
le imbevi di sangue
e ne fai cibo
alle menti,
stillante Poesia.