Destino

Tu fosti l’inno alla vita,
il pianto dell’umanità;
tu fosti la madre terra:
infinita distesa di tombe
e di croci dove la vita fiorì;
tu fosti l’arcobaleno
lanciato come un ponte
da un’acqua all’altra;
tu fosti la pioggia
che coltiva la vita,
il tempo che passa
e incide di rughe
la giovinezza
come un segno per l’angelo
che traccia il solco
tra il vivo ed il morto
con la spada di fuoco;
tu fosti la freccia
scagliata alle nubi
incontro al futuro;
tu sei il fiume
alla foce placido
che fecondò le terre
lungo il suo corso;
germoglio di tutte le stagioni
tu sei e il grande inverno
e il profondo silenzio;
tu sei il tutto ed il nulla
l’infinito della vita
ed il poco di tempo
che resta per ri-nascere;
tu sei la storia del mondo:
il tuo nome è destino.

25 ottobre 2003/ 76

La fanciullezza del mondo

Passammo le colonne d’Ercole
veleggiando senza timore
verso l’ignoto:
e fummo allora grandi,
così parve agli aedi;
assaporammo il frutto
della conoscenza
e fummo, allora, adulti,
così parve ai cantori ;
piantammo la vite e l’ulivo
allevando armenti
e coltivando la terra:
fummo, allora, pacifici,
così parve ai poeti ;
ma quando le mani dai campi
s’alzarono a brandir le armi 
gli aedi, i cantori e i poeti
seppero che la fanciullezza
del mondo era finita.

Maggio 2003/77

Ustica

Tu,
tu non vuoi sentire
le grida di Ustica.
Lassù
dove s’accendono ogni sera
le stelle per gli innamorati
e i pescatori, lassù vagano ancora
le urla inorridite di quanti 
a casa non sono tornati.
Ma tu,
tu non vuoi capire quanti pensieri
morirono nel cielo di Ustica
quel giorno: le vite spezzate
dai missili degli imbecilli
dai silenzi della paura
dai dinieghi degli inetti
dai segreti del potere.
Ma tu,
tu non vuoi sapere
nel profondo della tua ignoranza
nell’assurdo della tua supponenza,
quante urla  echeggiano ancora
nel cielo di Ustica,
tu, piccolo barabba
con il complesso di dio.

29 giugno 2003/79 

La strage di  Bologna
- 2 agosto 1980 – ore 10,25

Ti sei mai chiesto, piccolo coyote
se un dio t’avesse  concesso
il terribile potere della morte?
No, non te lo sei mai chiesto.
Violenza e terrore eccitavano e stordivano.
Dopo il delitto ti sentisti onnipotente
come  un eroe immaginario
sorto dalla coltura puerile
in cui avevi nuotato.
Un popolo inerme forte di sé
e per amore dei figli alzò le sue bandiere
e l’orgia terminò :
ci resta uno squarcio e un vetro,
e tanti nomi aggiunti
nel nostro cuore e nella nostra storia
a ricordare che quel giorno,
un agosto caldo di vacanza
per l’amabile Bologna,
tu, piccolo coyote, sogni e speranze
nella tempesta  frantumasti:
dalla sala d’attesa
un boato  impietrì l’orologio,
pervase la città, atterrì gli anziani,
sorprese i giovani:
ore dieci e venticinque
due agosto mille novecento ottanta.
Piccolo coyote poco importa, ormai,
saperti dietro le sbarre.
La tua vita venduta
non ci riporterà gli assenti:
quelli a cui tu tranciasti il tempo e le attese
per un disegno assurdo
che noi abbiamo sconfitto. 

6 luglio 2003/80

In memoria
- Strage dell’Italicus – 4 agosto 1970

Un agosto sereno,
atteso a bocca aperta,
offriva un giorno caldo.
La piccola stazione
chiocciava, sonnecchiando,
poco fuori dal tunnel.
E allora, successe:
una nuvola di vento
rovente pattinò sui binari
fin sotto le pensiline.
Una coltre di fumo
uscì dai vagoni roventi:
corpi gemono, dentro,
crepitano, s’attorcigliano
fin che gli ultimi gesti
svaporano, nel silenzio
sublimando i corpi.
Mancano padri ai figli
figli alle madri
madri alla vita:
vaporizzati dal fosforo.
questi morti
sono passati
nel fiume della vita
come  i tanti immolati,
inesauribile ecatombe,
nel lungo cammino della storia.

15 luglio 2003/81

Passò la lunga notte

Dimmi, giullare,
se tra i fidi consiglieri del re,
se tra i valvassini della corte
o le ruffiane delle alcove
s’alzò un mormorio sommesso
a ricordare quella  lunga notte
quando, prima dell’alba,
le porte Scee furono aperte
dai tuoi petenti di te ammirati 
e delle tue fortune.
Dimmi, giullare, se qualche aio inascoltato
tentò di rammentarti la storia trafelata
di questo nostro Feudo;
se, mentre tu cullavi il tuo narciso,
ti disse mai che un popolo
spregiato e ardimentoso
garantiva a te la libertà;
a te, pasciuto e liscio come villan rifatto,
arrogante come ogni parvenu, sensibile al potere
come un bastardo alle puttane.
Scendeste armi e carriaggi: Attila e Brenno insieme
affamati da lungo digiuno
assetati di lunga vendetta impaludaste  la città.
Qualcuno ti osannò, cesarperon, e tu, magnanimo,
prendesti le chiavi dell’arengo, le scorte alimentari,
i giureconsulti al tuo servizio.
Poi, passò la lunga notte, il sole
s’alzò sul mare di carogne
e di sporcizia lasciato dalle truppe.
Nuovi semi furon piantati
ma molto, molto tardi
a riempire i granai
fiorirono le messi.

26 luglio 2003/82

A chi la gloria

Un giorno la Storia scriverà:
si poteva evitare e non fu fatto;
a chi la gloria di tanta ottusità?
a chi l’encomio per tanta sciatteria?
Sublimi atleti di sigarette e birra
a noi la povertà;
strateghi ineguagliabili di giochi
a noi l’encomio;
cultori di passioni sbrindellate
pregni d’ aria, come otri di zampogna,
superficiali come pappi al vento
tre soldi in tasca, il medioevo in testa
la città  martoriata dal saccheggio
di promesse imbottite di sorrisi.
Si radunò l’armata a branco
norcini e biscazzieri,
cani randagi e volpi acculturate,
divertiti, pervertiti e convertiti;
a casa De Amicis,  
buonista introverso.
a ramengo Gozzano,
intimista decadente.
a puttana D’Annunzio,
erotomane debosciato.
fianco dest, dest !!!
avanti march!!!
u-nò du-é, u-nò du-é.
sbattere quei tacchi, perdiooo.

2 agosto 2003/83

Sfrena  i cavalli

Non tenere il morso,
lascia andare i cavalli
senti che fremono,
anche scalpitano
negli stabbi i puledri;
i carri frena,
metti sassi alle ruote,
lancia i cani
a ricondurre il gregge.
La buona educazione 
con gli avventurieri
non ha cittadinanza:
ogni sciocco  al servizio
di un padrone
gli regge il palafreno,
le brache zavorrate,
il membro abbandonato,
e intona canti imenei.

10 agosto 2003/84

Brek ek ek eks coax coax

Non perderò il mio tempo a chiederti,
immerso nei druidici lavacri,
perché levare al vento  
gli stendardi e i  labari,
i barbari non battono alle porte         
dalla Tessaglia o dalla Macedonia,                   
ma acclamano la nuova religione                    
comodamente assisi nell’Arengo,         
rimborsati senz’obiezione alcuna        
dalla Roma bonaria e scanzonata                                
che nelle folcloristiche adunate        
è dileggiata e irrisa
ma che permette ai tuoi deliri
di correre l’Italia              dalle Alpi alla Sicilia.
Non butterò il mio tempo a chiederti
perché nuovi dazi e muraglie:   
l’orda barbarica è nella cittadella,
disposta secondo convenienza
a vendere al miglior offerente.
Non butterò il mio tempo a chiederti          
perché reticolati e cavalli di Frisia:        
per chiudere i confini agli affamati         
dalle nostre ricchezze? 
missili, cannoni o lanciafiamme           
non bruceranno i sogni
di chi per fame spenderà la vita.                         
La piena ha trascinato
sterpaglia, sassi e rane:
un gracidio continuo corteggia il tuo ritorno
alle sorgenti, ogni anno,
al mito di una razza  che annega le radici
nel basso medioevo.                                                     

17 ago 03/86