*

Qui piove
Non smette mai
Oltre la cortina sbiadita
Delle vecchie cose
Sogno di una nave che parte
Grigie nuvole ne preannunciano la partenza
Sarò lontano domani
A crogiolarmi del tuo amore
Dove spioverà
Dove saremmo asciutti
E non tormentati dalla rabbia di quest’acqua.
Oltre il destino che ci ha resi prigionieri
Sirene da nebbia
Tra marcire d’alghe
Tracciano il vuoto
Della tua assenza.
Mi imbarco
Passeggera di uno strano viaggio
Per ascoltare dalle tue parole
La voce della tua giovinezza
Per ripercorrere i tratti
Del tuo caro volto.
Ma la pioggia continua a imputridire
Tra le onde
E il Gran Pavese
Issato per te
Giace come un cane sul ponte.
Il fumo dei camini e’ spento.
La nave non parte più.

 

Dedicato a Mia

Piccola creatura
che insegui nel prato
le farfalle e le formiche
stai tessendo la trama
della mia nuova vita.
Porti le chiavi
di cripte
in cui mi sono nutrita del veleno
di infinita solitudine.

Oggi ci sleghi dai nostri cuori logorati.
Danzi di gioia
che solo tu conosci
e i tuoi occhi liquidi
reinventano in noi
palpiti commossi
di tenerezza
che giacevano sopiti
nei ricordi.

Averti accanto,
udire il tuo respiro innocente
che bagna le mani,
mentre smuovi le zolle umide della terra
e fiuti
fragranze che svelano a te il mondo
a noi la tua natura,
il desiderio di un dileggio
che credevo bambino,
ci accarezza oggi l'anima.

 

*

Una piazzetta
sospesa nel tempo
lontana dagli echi furiosi
dei polverosi giorni
ubriacati dalla pioggia,
dalla nostra fatua labilità quotidiana.
Ora è qui
florilegio di case variopinte
nell’ozio della pigrizia meridionale.
La strada si diparte in discesa,
il sole ghermisce i vicoli
col suo tiepido e malinconico
umido alito d’autunno.
Profumo di limone
e di conchiglie macerate
sulla sabbia di quarzo,
levantino silenzio
appena sfiorato
dal canto di maestrale
e dai gozzi
di ritorno dalla pesca.
Un tramonto insanguinato
affonda le sue braccia
sui ciclopici scogli
e nella fragorosa potenza di queste luci
scopro un’isola
di sfrontata bellezza.

 

*

Ti ricordo arrampicato
sul ciliegio,
quello vecchio,
che già da anni figliava poco.
Tu ridevi,
avrei voluto essere una farfalla
per appoggiarmi sulle tue labbra
e gustare l’asprigno
di quei piccoli avari frutti.
Ridevo pur io,
abbracciata alla terra ricamata di giallo,
ebbra di ombre e fiori,
di frumento e rosmarino.
Oh amato amico mio,
sentivo già l’alito freddo dell’inverno,
che spirava,
sillaba dolorosa,
da nord e che non ci avrebbe più abbandonati.
Nelle mie retine
la tua fotografia,
il pullover sui fianchi,
la camicia rossa aperta fino a metà,
come goccia di sangue
sulla neve.
Piantato come una croce, croce saresti diventato
e la goccia rossa
l’ultima immagine di te.

 

*

Il fantasma del tempo
muto al mio fianco
accompagna i miei passi
nell’impietosa valle
delle stagioni passate.
come mantello di nebbia lunare
occulta la mia ombra
al sortilegio del presente.
Domani
il travagliato demone
poserà ancora il suo freddo artiglio
sulla mia candida e setosa pelle.
Domani
l’eterna Nemica
si sarà implacabilmente nutrita
della mia palpitante e tenera carne
e un passo in meno
mi avvicinerà alla nuda terra.
Domani.
Non come risorta Cadmo,
non dimenticherò dolcemente
di esser diventata vecchia.

 

*

Pietrosi gli anni
e le stagioni
tra gli afrori gelidi di estati piovose
dissezionando la vita
centellinando gli umori.
Le voci silenziose degli ultimi Dei
smarrite nella nebbiosa ombra dell’orizzonte.
Sospesa al respiro del mondo
la magica alchimia
di ineffabili desideri
tramuta l’inganno del vivere
in raro volo d’aquila.
Assaporando primavera
con i suoi giochi di mimose
nella mutevole tiepida brezza,
la feroce geometria della pietra
si anima di inconsueta rotondità.

 

*

Ora sei arrivato
portando cibo per me
una coperta di fili d’oro
rubata ad un arcobaleno
che dici di aver trovato
per caso.
Verrò con te
per scoprire giorni rossi
e accesi come questo,
mi perderò nelle tue mani
che mi stanno versando il vino.
Si stamperà sulle labbra
un sapore rugginoso
che sembra fatto di terra
e vento.
Sembra dolce questo banchetto.
Il pane è croccante,
lo spezziamo,
il profano ciborio
che mi hai preparato
trabocca dei fiumi inarrestabili
delle tue parole di velluto.
Musica sul nostro giorno,
riposiamo all’ombra di queste note.
Miele quest’armonia.
Se tu ci fossi davvero…
Potrei anche amarti.

 

*

Lapilli incandescenti
schiamazzano nel camino di casa,
rosse pennellate
si specchiano sulle pareti.
Malinconia d’autunno,
è il primo calore che cerco,
vellutati bagliori
che narrano la sera
di avventure,
frammenti di farfalle di fiamma
mentre ascolto storie di lupi,
la neve immacolata
e i boschi immersi nel chiarore lunare,
fameliche fauci
selvagge e seducenti,
nella voce del vento
il loro urlare alla luna.
Le chiacchiere all’ombra del fuoco,
dalla pipa le nuvole di fragrante tabacco,
penso alle abetaie frondose
dell’estate,
ai ciocchi succulenti
che ci hanno regalato
e in sere come queste,
intristite dalla sottile morte
dei giorni assolati
appena trascorsi,
il profumo del legno che brucia
un’ala d’agosto
che dolcemente mi accarezza.

 

*

Avrò il profumo della tempesta
quando aprirai quella porta
e ti tufferai nel mio mare
e chiuderai gli occhi.
Acque incantate
dove sospirare l’anima.
Corallo e madrepore
per cercare la via.
Smeraldo e turchese
per intorpidire i sensi.
Blu infinito
dove la notte non giunge mai
e mai reca terrore.
Il mio nettare
dolce e ingannevole
come il mare al chiarore dell’alba.
Silenzioso come il canto
di sirene impietrite.
Avrò il profumo
dell’onda
che muore.

 

Tre ballate semiserie per musica quasi blues (I)

Fare il buffone
Ridere tutto il giorno
Sorridere a chi sta intorno…
Sognare un mondo dalle fattezze di circo
Dove il rosso naso del clown
Riesce sempre a strappare un consenso.
Fare il buffone
E sembrare felice
Asserendo che tutto procede
Quando al bimbo che piange
Il buffone mostra i suoi occhi incrociati.
È davvero un po’ pazzo
O almeno così si crede…
A chi sta male
Il buffone offre speranze
Col suo allegro e ispirato conforto.
Toglie la maschera solo a carnevale
E in mezzo al corteo festante
Lacrime amare scorrono
Sul suo viso ormai stanco.
Piange il buffone
Per i sorrisi elargiti col cuore,
col cuore che scoppia,
col cuore in subbuglio…

 

Tre ballate semiserie per musica quasi blues (II)

Lo stress.
L’ipertensione.
Il cervello che fugge,
la mente che scoppia.
La moglie impazzita.
L’amante arrabbiata.
I figli senza quaderni.
Il cane che ha preso le zecche.
Collasso,
tachicardia.
Brivido freddo
e pelle sudata.
Ho smarrito la via.
Ferale notizia,
l’idraulico non sa cosa fare
e intanto che pensa
mi costringe a pagare.
L’impiegato postale senza parole.
La rata del mutuo scaduta da un mese.
Il marito che reclama soddisfazione settimanale.
La testa è piena di gente che parla.
Il cuore non conosce riposo.
Lo stress.
L’ipertensione.
Succhio compresse
e ritorno felice…