Aspettami

Aspettami, oltrepasserò
la linea dell'incerto
e arriverò da te,
là dove le Galassie
sfavillano d'assoluto.
Apri quella porta
che conduce verso mondi
d'estasi divina,
beatitudini che si snodano
tra spume di tintinnii di silenzi
e cosmiche chiaroveggenze.
Insieme scopriremo il miracolo,
la luce che giardini disvela
d'assolate ninfee,
girasoli di mattutina
iridescenza,
foglie che come calici
si protendono al cielo.
Sulle nostre anime
scenderà ogni benedizione.
La sete di divino
scioglierà nell'oblio
i vissuti vertiginosi,
i santuari della solitudine,
gli aneliti verso gioie
sconosciute al cammino terreno.

 

Ti cerco

Ti cerco su pianeti di pensieri,
tra le trigonometrie del vivere,
tra miraggi raccolti
in gerle dorate,
nelle penombre che disseminano
mirti imbevuti della canicola
d'agosto quando
inflorescenze di ricordi ululano
nelle aiuole dell'anima.
La parola si riempie di te,
di favole nascoste
sotto ritmi di poesia,
unguento mio e tuo
alle dolci piaghe dell'esistere.
Misteriosa la tua presenza
su lidi liguri, spiagge
che attendono che l'essenza
si disveli tra scogli
ingordi di sole.
Ti cerco su filamenti
di salsedine che rincorrono
l'attimo impreziosito
di leggerezza d'ambrosia
o tra rivoli di quotidiana
inquietudine che si staglia
alle sorgenti dell'anima
quando un grido muto
raggiunge l'altrove lontano.
Mi immergo nella tua sostanza gloriosa
che fluttua nel grande
magma delle cose
vaghe e vaganti.

 

Arcobaleni lunari

Arcobaleni lunari
per dimenticare la città,
la vita che sta fuori
da iperboli di idee,
sensazioni vaganti
tra gli anfratti del nulla.
E il gioco si fa colore,
profumo di epoche
recentemente remote,
filigrane di ventagli
di emozioni che evaporano
tra sussulti odorosi
di girasoli lontani,
tensioni di pensieri
che si tingono di giallo,
ricordi che s'inerpicano
sulle cime di salici
dimentichi di neve.
E il momento si fa poesia
che corre lungo rivoli dell'anima,
rincorre la parola nascosta
sotto liquami di iridescenze
di cromie, tra segmenti
di sperdute aureole
di visioni angeliche.
Il battito del mondo
si fa chiara opalescenza,
pulviscolo di sogno
che accarezza l'infinito:
si sta tra cielo e terra,
ed è trionfo,
di bellezze mistiche e lunari.

 

 

Langa

Langa lunare, silente,
addormentata sotto bianche spume,
tutto tieni in corpo,
ogni sussulto accogli
nel grembo rigoglioso
e lasci che la fiammella del tempo
diventi lucciola notturna.
Taci nel ricordo
delle rosse uve
e sgomenta ascolti suoni
lontani, luminosi,
che evocano effluvi di epoche remote.
Magie invernali sussurrano
i fianchi prosperosi
mentre riposi
su languidi guanciali di tamerici.
Non ti duole il nulla- il dolore non ti sfianca,
non ascolti il pungolo di cose
vezzose e vaganti
nelle atmosfere ansanti.
Il ritmo lento della solitudine
ti abbraccia e ti culla,
ma tu resisti, incanti,
splendi di meravigliosa bellezza,
emetti vagiti di creato,
affascini occhi innamorati
di cose senza tempo
che attendono il sole silente.

 

Mormorio di Langa

Mormora la Langa
fredda, fiabesca, felice,
concerti invernali
di ritmi sovrumani
e incantesimi di luce.
Svaniscono le penombre,
i rumori s'acquietano,
tace la natura,
mentre si innalzano lieti
e uggiosi i pensieri
animati di soffici
epifanie di salmastro.
Si adagia il ricordo di te
sulle vigne desiderose
di canicola, di pietre
arse dal sole,
estati torride e stridenti.
Poesia di un momento
di fine inverno
quando le emozioni
rincorrono profumi d'attimo,
attese vereconde,
emistichi sommessi.
Si fa favola il tramonto,
tremulo dietro le colline
che evaporano essenze
d'incenso e magnolia,
elisir di beatitudini terrene
e accondiscendenze divine.
Della sera si mescolano i rumori
in un andirivieni
che preannuncia il sonno
degli umani tormenti
placidi e profondi che pungolano
i solstizi dell'anima.

 

Colori del Sud

Colori del Sud adornano il creato,
fatto spuma di sinergie siderali,
sintomi di allegria
di prunalbi primaverili.
E delle acacie un rigoglire,
selvaggio verde,
capelvenere vezzoso
di gioie funamboliche esistenziali,
baluardi di paradisi perfetti,
prospicienti l'infinitesimale
geometria di un giunco
risorto, rilucente, rimescolato
alle categorie primigene
dell'essere. Sfumature
d'oblio cavalcano i pioppi,
le valli addormentate
sotto verdastri velami
di iridescenze scomposte.
Si attutiscono i profumi,
si fanno segreto d'innocenza.
E le cime dei monti
si ergono su un'umanità estasiata
di epifanie solitarie, improvvise,
colorate di ginestre gementi,
che innalzano inni
all'indefinibile cielo.
E la vita si fa acquario
dove effondono flutti
di fantastiche favole
d'inebrianti teoremi
di folle singulto.
Biancospini trionfano

di luce calabra,
ondeggianti tra cespugli
di felci fiabesche
e mirti abbagliati di zagare.

 

Nella savana dell'anima

Nella savana dell'anima
pulviscolo di nostalgie
che si stemperano tra gli amuleti
della tua incoscienza
oleosa, salmastra,
che riluccica di ubbie
nel percorso scosceso del vivere.
Simmetrie di pensieri aulenti,
rubicondi, inventano
rapsodie di avventure lontane
che sciamano lungo sentieri
di fantasie stantie,
evanescenti, minuscoli segni
di vitalità terrena.
Il silenzio adombra
percussioni di ritmi
sentimentali palpitanti
lungo raggiere
di soavità sommersa.
Inauditi pellegrinaggi
della mente si spostano
lungo semicerchi
di un altrove sperduto
su alture che portano piussù.
Singulti di energie adolescenziali
si stagliano tra le pieghe
del giorno che si dilegua
lungo i rivoli dell'esistere
quando un brivido
di divino percorre
le membra addolcite
dal passo della sera.

  
      

Quando

Quando non ascolterò più questa musica,
quando il domani
non sarà un turbamento,
quando il treno
non mi porterà verso Ovest,
quando non busserò alla tua porta,
quando non rimpiangerò
i miei passi,
quando non mi lamenterò
del sole, della pioggia, del vento,
quando il profumo delle chiare stelle
non mi sarà estraneo,
quando non riderò più
né piangerò,
fluttuerò nell'infinito
e della sua luce mi sazierò.

 

 

Sei la collina (a Pavese)

Sei la collina
che al meriggio si veste
di opalescenze indefinite
e richiami d'anima
nel vigorio dell'attimo.

Sei zolla di vigna verde
che s'inebria d'azzurro
nell'edulcorare del mattino,
quando i pensieri volano
tra gli interstizi che si perdono
alla foce dell'Iperuranio.

Sei ricamo che si ammira
tra i rami di pesco
e si accartoccia
tra i tremori del tramonto.

Sei cielo terso di Langa,
silente, irraggiungibile,
che ascolta i languori di quaggiù,
di noi finiti, mortali,
che obliamo il passato
e tendiamo mani incerte alla vita,
che pulsa di schegge di futuro,
eventi enigmatici
e incomprensibili.

Sei palpito sommerso
di pietra di Langa
levigata, prosciugata,
arsa dal tempo,

 

 

La vita non è qui

La vita non è qui,
non più avanti, non più indietro,
non mormora tra i boschi
dove caprioli s'incrociano
nella corsa e civette
attendono le tenebre.
Non dimora in città
dove rumori spezzano il silenzio
delle chiese e passi lesti
rincorrono ritmi
di energia vitale,
quotidiana, sintesi
di forze che si alleano.
È difficile scorgerla
tra le luci di una lampara
che invitano oltre, a dopo,
a segmenti che sfuggono
a intuizioni parallele.
Talvolta l'essenza vitale
guarda da lontano,
dirige lo sguardo più avanti,
dove le voci si abbassano,
s'acquietano, poi tacciono
e i segni matematici
più non contano.
Eppure la sento, mi sfiora,
sta più in là.
E tutto avverrà
quando si apriranno le nuvole,
i venti soffieranno da Est,
i pensieri fluttueranno nella mente
come iperboli assolate.